Entre le fromage et la buche

Quand la haine se tapit sous une table de Noël…

C’était entre le fromage et la bûche, une nuit de Noël d’une sinistre année où d’obscures barbaries firent cure de jouvence de par chez nous.

C’était entre le fromage et la bûche, Il s’appelait Marcel et comment aurait-il pu s’appeler autrement et préférer le foot et la chasse à la lecture. Elle s’appelait Sophie jolie comme un cœur, conne comme un cul, et comment ne l’aurait-elle pas aimé, son cul et les fringues qui allaient dessus. Elle s’appelait Solange aux grands yeux bleus cachés par des lunettes classes, classe partout même dans sa classe où elle enseignait le français. Il s’appelait Gabriel, élu du peuple, cravate et cheveux gominés, on lui donnait le Bon Dieu sans confession comme à sa femme Irène transparente derrière son mari. Il s’appelait Franck, la quarantaine épanouie, aussi beau et blanc que sa nouvelle compagne Mabel était black et belle, malgré une cicatrice sur la joue et une boiterie qui faisait singulièrement balancer ses hanches. Il y avait d’autres parents tous aussi sympathiques, mais la table était grande et la conversation circulait mieux entre ces sept là. Au-delà, seuls les bouteilles et les plats dansaient de main en main. Les rires et les hausses de tons des parlotes fusaient au gré du vin ou pas.

C’était entre le fromage et la bûche, c’était aussi l’instant d’en griller une pour surveiller les marmots qui jouaient dehors parce qu’il faisait doux cette année-là.

On avait épuisé tout ce qu’il était de bon ton de causer, de la famille, du travail et des études. Des naissances à venir et des absents comme la grande tante Angèle inhumée il y a six mois ou tel cousin à l’hôpital, oui le fils du frère de la demi-sœur de Marcel, tu vois ?

La suite —->

 

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