A l’automne de sa vie un précaire, un bal.
Il aimait les fêtes de Noël loin de tout, loin de ce qui ressemblait à son passé d’avant ses soixante balais, d’avant sa retraite, d’avant qu’elle s’en aille, d’avant un sou c’est un sou…
Il aimait les Noëls froids, les Noëls rudes, loin des machins qui clignotent, des trucs qui fondent dans la bouche, des chants imbéciles et des crèches à la noix. Loin surtout de ses souvenirs nostalgiques de guirlandes scintillantes, de foie gras et de chocolats, des rengaines de chœur d’anges et de petits Jésus dans la paille comme lui, mais étalé derrière la vitre d’un magasin de luxe.
Ce soir il serait servi, le ciel s’était tôt enveloppé d’une brume épaisse et glaciale.
Un extrait :
Il ne connaissait d’elle que son prénom, ils les avaient échangés au détour d’une conversation dans un bal précédent. De coutume, sa mémoire n’imprimait pas les prénoms, sauf au bout de fréquentes piqûres de rappel. L’âge peut-être… Ses AVC passés sûrement. Mais Marie-Hélène… La mélodie du cercle circassien et sa cadence rappellent la mer du Nord. Elle sent bon les embruns bretons sur le granit des pierres dressées. La ronde se lie par les mains sur le simple pas d’une marche. On avance et on recule à l’intérieur, deux fois. Puis les femmes seules s’avancent en dedans, elles se mettent en lumière, belles à regarder, peut-être à désirer, souples et félines. Ou simplement, qu’elles soient jolies pour l’un, jeune pour l’autre, pure subjectivité, elles existent sous les mains des hommes qui frappent la cadence. Au bout de leur course en avant, elles crient entre elles, ultime défi. Quand les rebelles se replient, c’est aux hommes d’avancer, à balancer leurs hormones Y dans le cri et dans le geste pendant que les femmes à leur tour les encouragent en claquant des mains. Et c’était parti, la fille qui tenait la main gauche d’Albin dans la ronde devenait celle qui lui faisait face et qui l’attendait à présent.
MASAVI 